« Maman, Valérie. »
La façon dont il a dit « Maman » a ouvert une brèche en moi.
« Marcus, je… j’ai besoin d’aide. »
J’ai entendu ma voix, faible et ténue, et j’ai détesté le son qu’elle avait. Mais avant que je puisse ajouter quoi que ce soit, il m’a interrompue.
“Où es-tu?”
« À Los Angeles », ai-je dit. « Devant la maison d’Holly. Je… »
« J’arrive », dit-il. « Ne bougez pas. »
La ligne a été coupée.
Je me suis dirigé vers le petit arrêt de bus au coin de la rue et me suis tenu sous son abri fragile, à regarder la pluie ricocher sur le trottoir. Mes pensées ont dérivé vers le passé, que je le veuille ou non.
L’automne 1995. J’avais 36 ans et j’étais veuve depuis deux ans. Mon mari était décédé dans un accident de tracteur, me laissant avec une ferme, une montagne de factures et une fille de onze ans qui passait de plus en plus de temps à claquer les portes et à lever les yeux au ciel.
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