« Je vais bien », murmura Emily en se serrant contre elle-même.
« Vous ne l’êtes pas », répondit doucement la femme. « Faites comme si vous étiez ma petite-fille. Mon chauffeur arrive bientôt. »
Avant qu’Emily puisse demander pourquoi, une élégante Cadillac noire s’arrêta. Un homme en costume en sortit, tenant un parapluie.
« Vous voilà, Mme Whitmore », dit-il. « Et ceci doit être… ? »
« Ma petite-fille », interrompit la femme d’un ton suave. « Emily. »
Emily se figea, surprise. L’homme sourit poliment et ouvrit la porte. La vieille dame prit la main d’Emily avec une fermeté surprenante.
« Viens, ma chérie, » murmura-t-elle. « Ton mari regrettera de t’avoir quittée pour aller vivre avec la femme la plus riche de la ville. »
Emily pensa que c’était une plaisanterie étrange — peut-être une excentricité de vieille femme — mais elle obéit.
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