7) Le mot près de la fenêtre
Une demi-heure plus tard, une carte pliée est apparue sur mon plateau.
Madame Hayes, vous n’avez à vous excuser pour la voix de votre enfant. Les bébés pleurent parce qu’ils sont vivants, et c’est un cadeau. Gardez le siège. Je me débrouillerai très bien. — D. Hart. Sous son nom, une ligne plus petite : À la mémoire de AH. Les initiales ne signifiaient rien pour moi, mais l’attention, si. J’ai aplati la carte pour ne pas la froisser et je l’ai glissée dans la poche de mon sac à langer, à côté des chaussettes de rechange d’Ethan.
8) Turbulence et vérité
Plus tard, de légères turbulences ont secoué la cabine. Ethan a sursauté, s’est agité, puis s’est calmé au rythme de mon cœur. J’ai repensé à tous ces inconnus qui m’avaient accompagnée jusque-là : les infirmières qui m’appelaient « maman » quand ce titre me paraissait trop lourd, l’assistante sociale qui est restée assise avec moi et un formulaire vierge pendant une heure sans regarder l’heure, ma mère qui conservait précieusement des recettes pour préparer des plats qui avaient le goût de mon enfance. Le monde peut être cruel, certes, mais il est aussi plein de gens qui échangent leur place pour que l’on se souvienne de la différence.
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