Quand je suis sorti de prison, je ne me suis pas arrêté pour réfléchir ou reprendre mon souffle.
J’ai pris le premier bus que j’ai trouvé et j’ai couru les derniers pâtés de maisons jusqu’à la maison de mon père, cet endroit qui avait hanté mes pensées chaque nuit de ma peine.
La rambarde du porche était la même, mais la porte d’entrée était d’une autre couleur, et des voitures que je ne reconnaissais pas remplissaient l’allée. Malgré tout, j’ai frappé, les mains tremblantes.
Ma belle-mère, Linda, répondit. Son visage était impassible.
Elle jeta un coup d’œil par-dessus mon épaule, comme si elle s’attendait à des ennuis, puis dit d’un ton neutre : « Votre père est mort il y a un an. Nous habitons ici maintenant. » Elle ne manifesta aucune compassion, aucune invitation à entrer. Avant même que je puisse prononcer son nom, elle claqua la porte.
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