L’enveloppe qui ne devrait pas exister
Le chien ne broncha pas à mon approche. Il pencha simplement la tête, calme et presque dans l’expectative. Plus je m’approchais, plus le sentiment de le reconnaître devenait fort – comme si j’avais déjà vu ces yeux, peut-être dans un souvenir d’enfance dont je ne me souvenais plus exactement.
J’ai défait l’enveloppe d’une main tremblante. Le papier était légèrement usé, mais sec, fraîchement posé. L’écriture – ferme, posée, assurée – alourdissait l’air d’une intention inexprimée.
Je l’ai ouvert.
À l’intérieur se trouvait une seule photographie.
Au début, je ne comprenais pas ce que je voyais. Puis, j’ai eu un pincement au cœur. C’était notre ancienne maison . Celle que ma famille avait quittée vingt ans plus tôt sans explication.
Tout était exactement comme dans mes souvenirs : la clôture blanche, les rosiers que ma mère taillait tous les dimanches, même la fissure dans le perron où mon frère a trébuché un jour.
Mais la photo n’a pas été prise dans la rue. Elle a été prise dans le bois derrière notre jardin. Celui qui l’a prise était assez près pour voir à travers les fenêtres.
Et griffonnés en bas, à l’encre rouge qui traversait légèrement le papier, se trouvaient quatre mots :
“Vous souvenez-vous de moi?”
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