J'ai trente-huit ans maintenant. Je mène une vie tranquille, j'ai un emploi stable et mon père vit dans ma chambre d'amis — car le temps a fini par le rendre dépendant d'une manière que la culpabilité n'aurait jamais pu.
De l'extérieur, tout semble calme.
Non.
J'avais dix-sept ans quand je suis tombée enceinte.
Mes parents ne criaient pas. Ils n'en avaient pas besoin. Ils étaient riches, respectés et soucieux des apparences. Au lieu de la colère, ils privilégiaient l'efficacité.
Ma mère a passé quelques coups de fil.
Mon père a cessé de me regarder.
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