Quand j'ai exigé des réponses, il a fini par craquer.
« C’est elle qui a organisé l’adoption », a-t-il déclaré.
« Qui ? » ai-je demandé.
« Ta mère. »
Le silence se fit dans la pièce.
« Elle a dit à la clinique que le bébé était mort », a-t-il poursuivi. « Pas à tout le monde. Juste assez de personnes. Il y avait un avocat. Des papiers. Tu étais mineure… tu n’as jamais consenti à rien. »
Je le fixai du regard.
« Vous me laissez pleurer un enfant qui était vivant ? »
Il murmura : « Je ne savais pas comment l'arrêter. »
« Et cela vous a fait taire pendant vingt et un ans ? »
Il n'avait pas de réponse.
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