Miles ne l'a même pas regardé.
Il m'a regardé.
« C’est vous qui avez fait ça ? »
« Oui », ai-je dit. « Chaque point. »
Il restait là, incertain, pris entre deux vies.
Puis, lentement, il me tendit la couverture.
Pas comme preuve.
Pas comme une reddition.
Mais comme quelque chose de partagé.
Je l'ai pris et je l'ai pressé contre ma poitrine.
Et pour la première fois en vingt et un ans…
Je me suis autorisée à exprimer mon chagrin à voix haute.
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