La semaine dernière, un camion de déménagement s'est garé devant la maison voisine.
J'étais dehors en train d'arracher les mauvaises herbes quand je l'ai vu : un jeune homme qui sortait, une lampe à la main.
Et mon cœur s'est arrêté.
Boucles brunes.
Traits fins.
Mon menton.
Je me suis dit que je l'imaginais. Les gens voient ce qu'ils veulent voir.
Mais il a souri et s'est approché.
«Salut», dit-il. «Je m'appelle Miles. On dirait qu'on est voisins.»
Nous avons échangé quelques mots anodins, mais je n'en ai presque rien entendu.
Je suis rentrée en tremblante.
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