Mais au lieu d’aider, il est sorti de la voiture et a claqué la porte.
« Greg, qu’est-ce que tu fais ? » ai-je demandé.
Il a sorti mon sac d’hôpital – celui que j’avais soigneusement préparé il y a des semaines – et l’a jeté dans la neige.
« Sors », dit-il sèchement. « Tu m’as déjà mis en retard. Débrouille-toi tout seul. »
« Greg, je t’en prie, non ! » ai-je crié. « Ne fais pas ça ! Tu ne peux pas me quitter ! »
Il ne m’a même pas regardé. Il est remonté dans la voiture, a démarré et m’a fusillé du regard à travers le pare-brise. « Ma mère passe avant tout », a-t-il dit froidement. « C’est elle qui m’a élevé. Tu es juste ma femme. »
Pendant un long moment d’angoisse, je n’ai pas pu bouger.
Si je restais, je mourrais ici. Mon bébé mourrait ici. Je me forçais à avancer, centimètre par centimètre, priant pour un miracle.
Et puis, à travers le flou de la neige et de l’obscurité, j’ai vu des phares.
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