Quand Helen Parker eut fini de boutonner le manteau noir qu’elle avait acheté pour les funérailles de son mari, le silence du garage lui parut presque insupportable. Trois jours seulement s’étaient écoulés depuis la mort soudaine de Michael, victime d’une crise cardiaque, et le poids du chagrin la plongeait dans un état d’engourdissement constant. Malgré tout, elle savait qu’elle devait assister à la cérémonie. C’était le moins qu’elle puisse faire pour l’homme avec qui elle avait partagé quarante-deux ans de sa vie.
Elle venait d’ouvrir la portière de la voiture lorsque la porte du garage claqua contre le mur. Son petit-fils, Lucas, entra en courant, pâle et essoufflé.
« Grand-mère, ne démarre pas la voiture ! S’il te plaît, non ! » s’écria-t-il avec une urgence qui la paralysa.
Helen resta immobile, la clé suspendue à quelques centimètres du contact.
« Lucas, chéri… qu’est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-elle d’une voix à peine audible.
Le garçon lui prit la main et la serra si fort que cela lui fit presque mal.
« Crois-moi. Il faut qu’on marche. Tout de suite », murmura-t-il en jetant un coup d’œil en arrière vers la maison, comme s’il craignait que quelqu’un les entende.
Helen glissa la clé dans la poche de son manteau. Son cœur se mit à battre la chamade, à un rythme étrange, un mélange de peur et de confusion. Lucas n’avait jamais élevé la voix, jamais manifesté une telle peur. Quelque chose de grave se passait – et elle le sentait, comme un tremblement dans ses côtes.
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