La pièce était d'un jaune pâle, douce et chaleureuse, emplie de ces petits objets porteurs d'espoir que j'avais choisis au cours des trois derniers mois : des étagères en forme de nuage, des couvertures soigneusement pliées, un berceau blanc, des reproductions encadrées de bébés animaux souriants qui, de toute évidence, n'avaient jamais croisé le chemin d'adultes. Derek se tenait là, les mains dans les poches, comme un homme inspectant un projet de rénovation, et non comme un mari dont la maîtresse venait de terroriser sa femme enceinte.
« Combien de temps ? » ai-je demandé.
Il se retourna lentement. « Elena, écoute… »
«Depuis combien de temps couches-tu avec Brittany ?»
Son expression changea, non pas pour exprimer la culpabilité, mais le calcul. Derek avait toujours besoin d'un instant pour choisir l'image qu'il voulait donner de lui-même. Mari repentant. Homme d'affaires surmené. Homme incompris. Victime de ses propres choix. Il choisit le remords.
« Depuis janvier », a-t-il dit.
Janvier.
Je suis tombée enceinte en février.
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