J'étais enceinte de sept mois lorsque la maîtresse de mon mari a saccagé ma voiture, détruit le siège auto de mon bébé et m'a traitée de briseuse de ménages.

Cette vérité m'a transpercée comme du verre brisé. Il m'avait emmenée dans une auberge de montagne pour le week-end de la Saint-Valentin, avait pris mon visage entre ses mains, m'avait dit qu'il voulait fonder une famille avec moi… et pendant tout ce temps, il couchait avec son assistante.

« Tu m’as mise enceinte en me trompant », ai-je dit.

« Ça ne voulait rien dire. »

Les hommes disent toujours ça quand la vérité finit par leur coûter quelque chose.
J'ai de nouveau jeté un coup d'œil à la chambre d'enfant et j'ai soudain compris ce qu'elle était : un décor bâti sur la décrépitude. Il n'avait rien choisi, rien ne l'intéressait, et pourtant il s'attendait à trôner au centre comme si c'était chez lui.

Quand je lui ai dit que Brittany avait détruit le siège auto, sa première réaction n'a pas été l'horreur. C'était de l'agacement.

« Elle est émue », a-t-il dit. « J'aurais dû conclure plus clairement. »

Je le fixai du regard. « Elle a commis un crime grave pendant que j'étais à ma consultation prénatale. »

« Je le sais. Je dis que je peux gérer ça. »

Cette phrase a déclenché quelque chose de définitif en moi.

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