La mousse était déchirée. Les sangles étaient coupées. Celle qui avait fait ça ne voulait pas seulement me faire peur. Elle voulait aussi envoyer un message à ma fille à naître.
Mes genoux ont failli flancher, mais l'agent de sécurité m'a retenue par le coude et m'a aidée à m'asseoir. Mon bébé a donné un violent coup de pied en moi, frénétique et puissant, comme s'il ressentait ma peur. J'ai pressé mes mains contre mon ventre et j'ai murmuré : « Je suis désolée. »
Deux agents sont arrivés en quelques minutes. L'inspectrice Sarah Morrison s'est accroupie devant moi, a jeté un coup d'œil à mon ventre, puis à la voiture accidentée, son expression se glaçant.
« Ce n'était pas un hasard », a-t-elle dit. « Savez-vous qui a fait ça ? »
J'avais envie de dire non. J'aurais voulu rester dans ce cocon insouciant où des choses terribles se produisent sans qu'on les nomme. Mais au fond de moi, je le savais déjà. Pendant des mois, j'avais senti le regard de l'assistante de mon mari, comme si je n'avais pas ma place dans ma propre vie. J'avais senti Derek prendre ses distances. Je savais qu'une autre femme se cachait derrière ces réunions tardives, ces mots de passe soudains, ce silence pesant à table.
L'agent de sécurité a apporté une tablette.
« Nous avons des images », dit-il à voix basse.
La vidéo était claire. D'une clarté affligeante.
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