Une femme blonde en tenue de sport de marque est apparue dans le champ de la caméra, un sac en cuir à la main. Elle a sorti une barre de fer et a brisé mes vitres une à une sans hésiter. Puis elle a rayé le capot, tagué le pare-brise, arraché le siège bébé et – Dieu me pardonne – a pris des selfies au milieu des débris, tout sourire.
Elle se tourna juste assez pour que je puisse voir son visage.
Brittany Kane.
L'assistante de mon mari.
La maîtresse de mon mari.
Ce n'étaient pas les mots qui me blessaient parce qu'ils me choquaient, mais parce qu'ils confirmaient tout ce que j'avais essayé d'ignorer.
L'inspecteur Morrison a demandé à nouveau : « La connaissez-vous ? »
« Oui », ai-je répondu. « Elle travaille pour mon mari. »
J'ai appelé Derek directement dans le garage.
Ses premiers mots n'ont pas été : « Ça va ? »
Ni : « Le bébé va bien ? »
Ni même : « Que s'est-il passé ? »
Il a dit : « Où es-tu ? J'ai reçu un appel bizarre de la sécurité de l'hôpital. »
C'est à ce moment-là que quelque chose est mort dans ce mariage.
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