« Mon fils a toujours eu besoin de moi », dit-elle un jour alors que nous étions seuls.
« Il est fragile. N’essaie pas de changer ça. »
J’ai réalisé : ce n’était pas de l’amour maternel normal.
Mais c’était de la possessivité déguisée en amour, et Ethan – le mari que j’aimais – était retenu par cela.
Une nuit, je me suis réveillé à cause du bruit de pleurs doux dans le grenier.
Je me suis approché et j’ai ouvert la porte de la pièce qui était fermée à clé depuis que j’avais emménagé.
Dans la faible lumière jaune, j’ai remarqué de vieilles photos placardées partout sur le mur : des photos d’Ethan de l’enfance à l’âge adulte – la plupart du temps seul ou avec sa mère.
Sur la table, il y avait un journal.
La première page disait :
Après l’accident, il n’y avait que toi et moi. Ton père est mort, mais on a accusé ta mère.
« À partir de ce moment-là, j’ai juré que je ne laisserais plus jamais personne t’emmener. »
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