La cloche qui criait
Quand la sonnette au-dessus de la porte a sonné, elle n’a pas tinté, elle a hurlé . Deux douzaines de motards ont envahi chaque stand dans une vague de cuir, de poussière de route et de chaleur de moteur. Mon patron a jeté un coup d’œil, a marmonné quelque chose à propos d’« inventaire » et a disparu par l’arrière. Il n’y avait donc plus que moi. Et eux.
Pendant la première heure, tout s’est passé presque normalement. Ils riaient, dévoraient des hamburgers, se disputaient des milkshakes comme des lycéens. L’un d’eux, barbu, m’a complimenté pour mon café. J’ai desserré les poings. Je n’étais qu’une serveuse. Ils n’étaient qu’une table. Une très grande table, très bruyante.
Puis le chef s’est penché, sa voix se transformant en un murmure grave, et j’ai entendu deux mots qui ont fait vibrer mes assiettes : « Henderson Creek. » La carrière abandonnée à l’extérieur de la ville. L’endroit où les gens disparaissaient.
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