La photo sur la table
Je me suis approché avec une cafetière dont je n’avais pas besoin. Le regard du chef a parcouru la pièce et s’est arrêté sur moi l’espace d’un instant. Il a sorti un carré plié de son gilet et l’a glissé sur la table. L’homme en face de moi l’a entrouverte, et j’ai eu le souffle coupé.
Ce n’était pas une carte. C’était la photo d’un garçon de huit ans, un sourire édenté. Je connaissais ce visage grâce aux affiches agrafées aux poteaux téléphoniques du comté voisin. Daniel. Disparu. Troisième jour.
Les assiettes dans mes mains se transformèrent en enclumes. Mon esprit s’emplit d’images indescriptibles : la carrière, la nuit, un enfant seul. Je me suis précipité dans la cuisine, le téléphone tremblant dans ma main, le pouce survolant le 911. Mais que dirais-je ? « Je crois que les types effrayants de mon restaurant ont kidnappé l’enfant des informations » ? Ils entendraient des préjugés, pas des preuves.
J’avais besoin de plus qu’un aperçu et un murmure. J’avais besoin de vérité.
Une serviette avec des noms
Je suis ressortie, une serviette dissimulant ma main tremblante. « Encore du café ? » ai-je demandé. Le chef hocha la tête. Tandis que je versais, la photo était visible – le petit sourire intrépide de Daniel me frappait comme un coup de poing.
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