La nuit où vingt motards sont entrés dans mon restaurant, tout le monde a supposé que j’étais en danger, mais lorsque j’ai découvert ce qu’ils recherchaient vraiment et le mot qu’ils avaient laissé derrière eux, j’ai réalisé que la véritable menace ne résidait pas dans les vestes en cuir…

Les chaises raclèrent. Les portefeuilles sortirent. L’argent s’empila sur le Formica. La cloche sonna de nouveau, puis… le silence.

Je me suis précipité vers le stand. Sous la pointe se trouvait le carré plié. Mais ce n’était pas la photo. C’était une serviette en papier , couverte de notes griffonnées :

« Shérif Miller — aucune aide (« s’est enfui »). »
« Police d’État : « attendez 48 heures ». »
« Le garage de Frankie — l’alibi tient. »
Ce n’étaient pas les notes des ravisseurs. C’étaient celles des personnes qui les recherchaient . Et en bas, entouré trois fois, un nom : Richard Henderson .

Mon patron.

Le nom de la carrière. Son nom. La façon dont il a disparu à leur arrivée. Pas la peur, mais la reconnaissance.

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