Un mot froissé était attaché au tissu :
« Elle s’appelle Hope. Je n’ai pas les moyens de lui acheter ses médicaments. Sauvez-la, s’il vous plaît. »
Tank sentit son cœur se serrer. Ses mains calleuses, qui avaient autrefois manié des armes et réparé des moteurs, tremblaient en soulevant ce poids minuscule. Autour du poignet du bébé, une étiquette d’hôpital révélait une vérité glaçante :
« Coronavirus grave – Opération nécessaire dans les 72 heures. »
La course contre la mort
Dehors, le Montana était enseveli sous la pire tempête en quarante ans. Les routes principales étaient fermées, les lignes électriques coupées, et les secours débordés. L’hôpital pédiatrique le plus proche se trouvait à plusieurs centaines de kilomètres. Tank comprit immédiatement : attendre reviendrait à signer l’arrêt de mort de l’enfant.
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