Il attrapa la poignée et poussa doucement la porte.
Ce qu’il vit le bouleversa. Une jeune femme était assise au centre de la pièce, entourée de piles de factures : des piles bien rangées, des piles en désordre, des factures qui débordaient sur le tapis persan. Ses mains tremblaient tandis qu’elle comptait. Un vieux carnet, rempli de chiffres écrits à la main, était posé à côté d’elle.
C’était Nora Bennett, sa femme de ménage à temps partiel. Vingt-quatre ans, discrète, consciencieuse, invisible par choix.
Et elle pleurait, silencieusement, impuissante, comme si le poids qui pesait sur sa poitrine était trop lourd pour ses poumons.
La nuit où tout a changé
Henry Callahan rentra dans son penthouse aux parois de verre à Seattle bien après minuit, épuisé par trois jours de négociations à Chicago. Il s’attendait au silence, à un couloir faiblement éclairé, peut-être au léger bourdonnement des appareils qu’il n’utilisait jamais. Au lieu de cela, il remarqua immédiatement quelque chose d’inhabituel :
une lueur chaude filtrait sous la porte de sa chambre.
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