Personne n’entrait dans cette pièce. Ni ses assistants, ni son équipe de nettoyage, ni même ses agents de sécurité. C’était le seul espace qu’il laissait inviolé, un sanctuaire bâti sur le principe du dépassement de soi plutôt que sur celui du confort.
Il attrapa la poignée de porte et la poussa doucement pour l’ouvrir.
Ce qu’il a vu a fait basculer le monde.
Une jeune femme était assise au centre de la pièce, entourée de piles de factures : des piles bien rangées, des piles en désordre, des factures qui débordaient sur le tapis persan. Ses mains tremblaient tandis qu’elle comptait. Un vieux cahier, rempli de chiffres écrits à la main, était posé à côté d’elle.
C’était Nora Bennett , sa gouvernante à temps partiel. Vingt-quatre ans, discrète, consciencieuse, et volontairement invisible.
Et elle pleurait — silencieusement, impuissante, comme si le poids sur sa poitrine était trop lourd pour ses poumons.
Un malentendu qui a fait mal
Henry avait déjà vu des vols dans sa vie – en entreprise, personnels, émotionnels. Mais ce n’était pas ça.
Les voleurs ne pleuraient pas comme ça. Ils n’avaient pas l’air de porter un morceau de leur âme dans chaque billet qu’ils touchaient.
Lire la suite sur la page suivante >>
