La société de mon défunt père gérait toujours le fonds fiduciaire que Mark considérait comme « l'argent de la famille ». La maison était à moi. Les comptes étaient à moi. Les cartes de crédit étaient à moi. Mark n'y avait accès que parce que je l'avais aimé.
Vivian avait choisi la mauvaise mère endeuillée à voler.
À midi, la carte était bloquée, des plaintes pour fraude déposées, les rapports de police mis à jour, les papiers de divorce rédigés, les serrures changées et une ordonnance de protection temporaire demandée.
Le soir même, les médias locaux avaient reçu de mon avocat un dossier soigneusement préparé : des images, des reçus, des SMS, un historique médical et des publications publiques concernant mes vacances.
Je n'ai pas pleuré en regardant ce reportage.
J'ai seulement murmuré le nom de mon fils.
« Ethan. »
Et ils lui ont promis qu'ils ne riraient plus jamais sur le pas de ma porte.
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