La dernière ligne devint floue, comme si une goutte d’eau y était tombée. Anna pressa le billet contre sa poitrine. Derrière la grille, la voix rauque de Mme Helen résonna à nouveau. Anna serra fort le sac. C’était comme tenir la main tremblante du vieil homme – sa façon douce de dire : « Je crois en toi. »
Deux semaines plus tard, Anna a loué une petite chambre à l’étage près de la gare routière.
Le toit en tôle emprisonnait la chaleur estivale, la fenêtre encadrant un réseau de fils électriques emmêlés. L’après-midi, des grains de poussière flottaient comme une pluie dorée. Elle trouva du travail dans un restaurant : elle préparait, servait, faisait la vaisselle. Chaque matin à cinq heures, elle réchauffait la soupe, frottait les sols, sortait les poubelles. Et chaque fois qu’elle fermait un sac poubelle, elle pensait aux « déchets » de M. Robert et à la gentillesse qui doit parfois se cacher derrière la cruauté.
Le soir, elle déplia le mot, lissant chaque pli. « Ne te retourne pas », murmura-t-elle.
La vie a lentement changé. Anna a économisé suffisamment pour s’acheter un petit cuiseur vapeur et a commencé à vendre du riz gluant pour le petit-déjeuner près de l’arrêt de bus. La première tentative a brûlé, la seconde a été parfaite. L’odeur des haricots mungo et des échalotes frites a attiré employés de bureau, étudiants et chauffeurs. Son stand est devenu un véritable lieu de rassemblement.
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