« Cassie », souffla-t-il.
« Je suis là, grand-père. »
« Tu es revenu. »
« Je reviens toujours », dis-je en lui serrant les doigts. « C’est ce que font les soldats. »
Il sourit, le doux sourire de mon enfance. « Je savais que tu réussirais, mon garçon. Je l’ai toujours su. »
Six heures plus tard, ma main toujours serrée dans la sienne et le commandant Chen veillant discrètement à la porte, il s’éclipsa. Ses derniers mots furent à propos d’une partie de pêche quand j’avais douze ans : comment il m’avait appris à faire un nœud et m’avait dit que ce ne sont pas les trophées qui comptent, mais la façon dont on traite les autres quand personne ne nous regarde.
Un service devenu autre chose
Trois jours plus tard, la nouvelle s’était répandue que sa petite-fille était général – l’une des plus jeunes dont on ait jamais entendu parler – et dont le CV était devenu un sujet de conversation. La cérémonie à la First Presbyterian Church, où j’avais été baptisé après avoir emménagé avec lui, s’est transformée en une sorte de cérémonie civile : garde d’honneur de Fort Hood, salve de 21 coups de canon, cornemuses, le maire, deux membres du Congrès et plus d’appareils photo que ma famille n’en avait jamais imaginé.
Pour la première fois, j’ai porté mon uniforme de cérémonie, la poitrine pleine, devant eux. Les rubans racontaient une histoire qu’ils n’avaient jamais voulu connaître : l’Étoile de bronze avec une grappe de feuilles de chêne, la Purple Heart, la Médaille du service supérieur de la Défense, l’Insigne d’action au combat, l’Insigne de maître parachutiste, et tout en haut, le ruban bleu pâle que peu de gens voient – son histoire encore scellée.
Pendant l’éloge funèbre, Patricia me lançait des regards indéchiffrables. Tommy se tenait droit comme un piquet, calculant sans doute l’impact que cela aurait sur sa réputation. Dale semblait perdu, essayant de réconcilier la femme en uniforme avec la nièce qu’il avait congédiée pendant des années.
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