« Dale », dis-je doucement en posant mon sac. La chambre était beige comme à l’hôpital : chaises dures, odeur d’antiseptique. Ma famille avait réservé un coin près des fenêtres : Tommy et sa femme Jennifer, Dale et sa femme Susan, Patricia et son mari Richard, ainsi que des cousins que je reconnaissais à peine.
« Trois ans, Cassie », dit tante Patricia avec une tristesse dramatique. « Trois ans sans un seul appel, et maintenant tu arrives alors qu’il vit ses dernières heures. »
« J’étais à l’étranger », ai-je dit. « Tu le savais. »
Oncle Tommy, toujours porte-parole de la famille, se pencha en avant, cheveux argentés impeccables, costume trois-pièces au lever du soleil. « À l’étranger pour faire quoi, exactement ? Tu ne le dis jamais. Pour ce qu’on en sait, tu tamponnais des papiers dans un bureau climatisé en Allemagne. »
« Mon travail est classifié », ai-je répondu – la même réponse depuis vingt ans.
Dale renifla. « Petites annonces. C’est ce qu’on dit aux gens qui remplissent des papiers pour se sentir importants. »
« Je crois que tu étais gênée », insista Patricia, sa voix prenant ce rythme particulier qu’elle avait l’habitude de lui donner avant de lâcher ce qu’elle croyait être une dure vérité. « Gênée de n’avoir jamais rien fait de toi, alors tu t’es tenue à l’écart. Et maintenant tu reviens parce qu’il y a peut-être de l’argent. »
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