L’accusation planait comme un nuage de fumée. Quelques cousins se sont retournés, mais personne ne l’a contredite. Ils ont vu une femme en jean et pull noir, sans maquillage, qui avait renoncé à sa version du succès pour « jouer les soldats » pendant des décennies. Ils ignoraient que mon téléphone était connecté directement au Pentagone, que ma montre était un appareil de communication sécurisé, ni que j’avais passé dix-huit mois à traquer des criminels de guerre sur trois continents.
« Comment va-t-il ? » ai-je demandé, au lieu de discuter.
« Comme si ça t’importait », marmonna Dale.
Jennifer, la plus gentille du groupe, parla doucement. « Son état est stable pour l’instant, mais les dégâts sont importants. Les médecins disent… qu’il faut se préparer. »
J’ai hoché la tête, ce poids familier s’installant. J’avais perdu des gens sous mes ordres – des gens bien qui me faisaient confiance pour les ramener chez eux. Mais c’était l’homme qui m’avait appris à utiliser la boîte manuelle dans son vieux pick-up, qui assistait à toutes les pièces de théâtre de l’école et qui ne m’avait jamais fait sentir comme un fardeau supplémentaire.
« Puis-je le voir ? » ai-je demandé.
« Famille seulement », répondit rapidement Patricia. « Les médecins ont été très clairs. »
La cruauté désinvolte me coupait le souffle. Après tout ce qui m’attendait – la perte de mes parents, vingt-quatre ans sous les drapeaux, un voyage en avion à l’autre bout du monde –, ils allaient m’empêcher de dire au revoir.
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