Verrouillage des portes
Le clic d’une nouvelle serrure peut ressembler à la liberté.
Avec l’aide de Nora, j’ai transféré mes comptes, gelé mon crédit, révoqué l’accès d’André et signalé les frais suspects. Nous avons mis à jour mon testament : chaque dollar et chaque acte restants seraient reversés à une association locale qui héberge des femmes âgées et leur apporte un soutien juridique lorsque leurs proches se montrent négligents ou cruels.
La vague l’a atteint rapidement. Appels manqués. SMS : « Maman, il faut qu’on parle. Pourquoi ma carte est-elle refusée ? Appelle-moi tout de suite. » Je n’ai pas répondu. Quand son application bancaire s’est bloquée et que la connexion a échoué, j’ai imaginé son visage à la station-service. Pour la première fois depuis longtemps, je ne me sentais pas coupable. Je me sentais libre.
Samedi matin, il a fait irruption chez moi, la voix forte. « Que se passe-t-il ? Mon compte est bloqué. Ma carte de débit a été retirée. Tu essaies de me faire honte ? » « Je protège ce qui m’appartient », ai-je dit.
Brianna me suivit, sans talons ni gloss cette fois – juste un sweat à capuche froissé et la mâchoire serrée. « Je t’avais dit que ça allait péter », murmura-t-elle. « Laisse-la parler », dis-je. « Je veux entendre ce que vous vous êtes dit pendant que vous sirotiez des verres le jour de mon anniversaire avec mon argent. »
« On avait besoin d’aide », a dit André. « Les affaires tournaient au ralenti. Tu disais toujours que ton argent était pour la famille. » « Pour les courses. Les médicaments. Peut-être pour les études d’un petit-enfant », ai-je répondu. « Pas pour les vacances, les sacs à main et les dîners auxquels je n’étais pas invité. »
« On allait te le rembourser. Quand le moment serait venu. » « Tu dépensais déjà comme si j’étais partie », dis-je doucement. Le silence s’installa dans la pièce.
Il me fixa du regard, comprenant que je ne céderais pas cette fois. « Et maintenant ? Tu nous coupes les vivres pour de bon ? » Je déposai une lettre sur la table. « Mon nouveau testament », dis-je. « Rédigé la semaine dernière. Tout va au refuge pour femmes du centre-ville. »
Il cligna des yeux. « Tu m’ignores ? » « Tu t’ignores toi-même le jour où tu m’as regardé et vu une ressource au lieu d’une mère. »
Les yeux de Brianna s’écarquillèrent. « Je ne savais pas que ça allait si loin », murmura-t-elle. « Je pensais que tu allais bien. André a dit que tu le savais. » Je ne dis rien. Parfois, le silence dit mieux la vérité que les mots.
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