À l’intérieur, son grand-père gisait pâle et fragile sous des draps blancs, le sifflement de l’oxygène étant le seul bruit dans la pièce. Ce spectacle brisa l’armure de Daniel pour la première fois. C’était l’homme qui lui avait appris à lancer une balle de baseball, qui l’avait conduit à la gare routière pour son départ pour le camp d’entraînement, qui avait cru en lui quand personne d’autre ne le faisait. À présent, Johnathan paraissait fragile, mi-ombre, mi-souvenir.
Daniel lui prit doucement la main. « C’est moi, grand-père. Je suis là. »
Les yeux du vieil homme s’ouvrirent brusquement, une lueur de reconnaissance transparaissant. Ses doigts se resserrèrent autour de ceux de Daniel – faiblement, mais suffisamment.
Derrière lui, la famille se pressait à nouveau, crachant son venin même dans une chambre d’hôpital. « Tu le montes contre nous ! » cria sa tante. « Tu n’as rien à faire ici ! »
Un coup frappé l’interrompit – ferme, délibéré, officiel.
Deux hommes entrèrent, costumes impeccables, badges scintillants. Des agents fédéraux. Tous se tournèrent. Le plus grand parla d’une voix égale : « Nous devons parler à la famille au sujet de la succession de M. Hayes et des enquêtes financières qui s’y rapportent. »
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