L’ultimatum du dîner
Elle a dit ça en servant des pommes de terre, comme si me renvoyer était un simple accompagnement.
« Maintenant que ton mari n’est plus là, fais ton deuil, prépare tes valises et ne reviens pas », m’a dit ma belle-fille pendant le dîner.
Mon fils s’est contenté de sourire et d’acquiescer.
« De toute façon, cette maison n’a jamais vraiment été à toi. »
Je n’ai pas protesté. Je me suis excusé sans un mot. Plus tard, une fois la vaisselle sèche et la lumière tamisée, je suis resté dans le couloir, laissant le silence me guider.
La salle à manger semblait différente sans Noël. La table en acajou, témoin de tant de repas de famille, paraissait soudain trop grande, trop vide, même à trois. Je fixais sa chaise, attendant son doux sourire et la sérénité qui l’accompagnait. Nous l’avions enterré il y a peu de temps. Le chagrin m’oppressait la poitrine et chaque respiration devenait lourde.
« Passe-moi les pommes de terre », dit Romy d’une voix glaciale. Elle n’avait jamais été chaleureuse avec moi, mais ce soir, ses paroles étaient empreintes d’une froideur particulière.
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