Wade, mon fils d’une quarantaine d’années, était assis entre nous, tel un arbitre ayant déjà choisi son camp. Il me regardait à peine. Le garçon qui, autrefois, se blottissait sur mes genoux après un cauchemar, pesait désormais les conversations comme des factures : ce qui est dû, ce qui est à payer, ce qui est à passer en pertes et profits.
« La cérémonie était magnifique », ai-je dit. « Votre père aurait été ravi de voir autant de monde. »
Romy posa sa fourchette avec une précision chirurgicale. « Oui, eh bien, c’est justement ce dont nous devons parler, Myrtle. Maintenant que Noël est parti, cette maison est trop lourde à porter pour toi toute seule. »
« Trop ? » J’ai cligné des yeux. « J’habite cette maison depuis plus de trente ans. Je connais chaque planche qui grince et chaque robinet récalcitrant. »
« C’est bien le problème », dit-elle, son masque aimable se fissurant. « Vous ne rajeunissez pas, et un endroit comme celui-ci coûte cher à entretenir. Vous devriez déménager dans un endroit plus approprié. »
Le mot « déménager » a été un véritable coup de massue. « C’est chez moi. Noel et moi avons construit notre vie ici. Wade a grandi ici. »
« Maman, » murmura Wade, « Romy a raison. L’entretien à lui seul est accablant. »
« Je ne suis pas impuissante », dis-je, sentant ma voix se briser. « Chaque pièce renferme un morceau de notre vie. »
« Les souvenirs ne paient ni la facture d’électricité ni les impôts fonciers », répondit Romy. « Soyons réalistes. »
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