« Que proposez-vous exactement ? » ai-je demandé.
« Une de ces jolies résidences pour personnes âgées », dit-elle, comme si elle faisait l’aumône. « Des activités. Des gens de votre âge. C’est mieux que d’errer dans ce grand bâtiment vide. »
Je me suis tournée vers Wade. « Tu crois que je devrais vendre la maison où tu as grandi ? »
« C’est logique », dit-il, les yeux baissés. « Et honnêtement, Romy et moi avons besoin d’espace. On pense à agrandir notre famille. Cette maison a du potentiel. »
Voilà donc l’architecture qui sous-tendait leurs préoccupations.
« Maintenant que le chagrin est là, dit Romy, le vernis disparu, fais ton deuil, prépare tes valises et ne reviens pas. Cette maison n’a jamais vraiment été la tienne. »
Wade leva les yeux, un doute fugace l’envahissant, puis hocha rapidement la tête. « Elle a raison, maman. C’était la maison de papa, et maintenant elle est à moi. Tu n’y vivais que de passage. »
On se contente d’y vivre. Comme si le mariage et une vie entière de soins se résumaient à une longue période de garde.
« Je vois », dis-je, surprise par la stabilité de ma voix. « Il me faudra un peu de temps pour… »
« Deux semaines », intervint Romy. « Largement suffisant pour trouver un logement et organiser le déménagement. »
Deux semaines pour démanteler une vie.
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