« Tu as deux choix », poursuit-elle en sortant une pile de brochures sur les universités. « Tu peux aller à l’université d’État pour faire du commerce, ou tu peux aller au Institut technique et te diriger vers le marketing. Dans tous les cas, tu obtiendras un vrai diplôme qui te permettra de subvenir à tes besoins ».
« Et l’école de design ? » J’ai demandé, bien que je connaissais déjà la réponse à la façon dont elle a froncé le nez.
« L’art n’est pas une carrière, chérie. C’est un hobby. Tu as besoin de quelque chose de stable, de respectable. Regarde ta cousine Michelle. Elle a son MBA et vient d’acheter une maison ».
J’ai senti mon estomac se dérober. « Maman, je suis douée pour ça. Je suis vraiment douée. Des gens m’ont déjà demandé de concevoir des logos pour leurs petites entreprises. Je pourrais… »
« Pourrais quoi ? » Papa prend enfin la parole. « Lutter toute ta vie ? Vivre d’un salaire à l’autre ? Nous n’avons pas travaillé si dur pour te voir gâcher ton avenir pour une fantaisie ».
Le mot « fantaisie » m’a brisé le cœur.
Trois années à gagner des concours artistiques régionaux. Des professeurs qui me disaient que j’avais un vrai talent. Des heures passées à perfectionner chaque pixel. Tout cela a été rejeté comme de l’imaginaire.
« Ce ne sont pas mes deux seuls choix », ai-je dit à voix basse. « Je pourrais aller dans une école d’art. Je pourrais commencer à travailler en freelance. Je pourrais… »
« Pas tant que tu vis sous notre toit », m’interrompt maman. « Nous ne permettrons pas ces bêtises. Tu as 18 ans maintenant, Riley. Il est temps de grandir et de prendre des décisions d’adulte ».
Je n’ai pas pu dire un mot après cela, et ce n’est pas parce que j’étais d’accord avec ce qu’elles disaient. C’est parce que j’étais abasourdie.
J’ai regardé ces deux personnes qui étaient censées m’aimer inconditionnellement, et tout ce que j’ai vu, c’est de la déception.
De la déception à mon égard.
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