Les jouets d’Ember n’étaient pas seulement entassés dans notre poubelle ; ils étaient recouverts d’une couche de café, de restes de spaghettis, de salade flétrie et du dernier morceau de vieux pain de viande.
Son ours en peluche préféré, celui qu’elle avait appelé M. Buttons, avait pris de la sauce spaghetti.
La maison de rêve de Barbie, que Mark lui avait offerte à Noël dernier, était coincée au fond.
Je suis restée là un long moment, à contempler la destruction de l’enfance de ma fille. Puis la colère m’a envahie.
Je suis rentrée en trombe à l’intérieur. Stan se prélassait dans notre chambre, jouant à des jeux vidéo comme si de rien n’était. Sans un mot, j’ai tendu la main et éteint la console.
« Hé ! », a-t-il lancé.
« Pourquoi as-tu jeté les jouets de ma fille ? »
Stan a à peine levé les yeux de l’écran.
« Ils venaient de ton ex. Je ne veux rien de lui dans notre maison »
J’ai fixé cet homme que j’avais accepté d’épouser, cette personne qui avait joué au goûter avec ma fille pas plus tard que la semaine dernière, et j’ai senti quelque chose de fondamental changer.
« Ma fille vient aussi de mon ex », ai-je dit. « Dois-je aussi la mettre à la porte ? »
J’avais maintenant son attention.
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