Le jour de l’ange
Par un après-midi d’automne frais, nous nous promenions en ville. Les arbres coloraient les trottoirs d’or, l’air était vivifiant, imprégné de l’odeur des feuilles mortes.
Nous passâmes devant une vieille église, dont les murs de pierre avaient été usés par les siècles. Dans la cour se dressait la statue d’un ange : grand, majestueux, ses ailes déployées comme pour embrasser le ciel lui-même.
Mon fils s’est arrêté brusquement. — « Papa, attends », a-t- il murmuré.
Je me suis penchée sur sa chaise. « Qu’est-ce qu’il y a ? »
Il ne répondit pas. Au lieu de cela, il joignit ses petites mains, ferma les yeux et se mit à prier. Sa voix tremblait, mais chaque syllabe était empreinte d’une sincérité brute : « Je veux marcher. S’il te plaît, donne-moi la force. Je te promets de toujours faire le bien. Je serai gentil, et je ne cesserai jamais d’essayer. »
Le monde autour de moi semblait s’être arrêté. Le bruissement des feuilles, le faible son de la cloche de l’église, même les battements de mon cœur, tout s’estompa.
Ma gorge se serra. Je ne pouvais ni bouger ni parler. Je restais plantée là, à regarder mon petit garçon exprimer son âme en mots si purs qu’ils semblaient toucher le ciel.
Quand il a ouvert les yeux, il m’a regardé avec un doux sourire, comme si rien d’inhabituel ne s’était produit. — « Allons-y, papa. »
J’ai hoché la tête, esquissant un sourire forcé, mais mon cœur se brisait. Je me disais que ce n’était que l’espoir innocent d’un enfant – doux, mais impuissant face à la réalité.
Ce que je ne savais pas à l’époque, c’est que ce petit moment résonnerait plus fort que tout autre chose dans nos vies.
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