Nous avons eu un enfant.
Greg et moi étions ensemble depuis douze ans. Avec le temps, notre vie s’était installée dans un rythme si familier qu’il en devenait presque sacré. Les listes de courses trônaient sur le réfrigérateur, des puzzles à moitié terminés traînaient sur la table à manger, et nous partagions des blagues privées que personne d’autre ne comprendrait jamais.
Nos journées étaient rythmées par les trajets scolaires, les tasses de café coincées entre les sièges auto, les dîners d’anniversaire dans le même restaurant italien où nous allions depuis dix ans, et les rares sorties improvisées quand nous parvenions à échapper au stress de la semaine de travail. Le dimanche, notre plus grand dilemme était de savoir si l’on préparait des crêpes ou des gaufres.
Greg et moi
étions ensemble
depuis 12 ans.
Nous n’étions ni tape-à-l’œil ni extravagants. Mais nous étions constants — et j’ai toujours pensé que la constance était quelque chose de précieux.
Notre fille, Lila, avait onze ans. Elle avait le cœur tendre de Greg et ma confiance en elle. Elle croyait encore au Père Noël – ou peut-être croyait-elle simplement à la magie de la croyance. Chaque année, elle écrivait un petit mot de remerciement qu’elle laissait à côté des biscuits.
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