Le mot de cette année disait : « Merci pour tous vos efforts. » J’en ai eu les yeux qui piquaient.
Notre fille, Lila, avait 11 ans.
Le Noël dernier devait être comme tous les autres : chaleureux, familier et empli d’un joyeux désordre : rubans emmêlés, chocolat chaud renversé, rires à profusion. Mais une semaine avant les fêtes, un événement inattendu est venu bouleverser ces espoirs.
C’était une petite boîte, enveloppée dans un élégant papier couleur crème, doux au toucher, presque velouté. Il n’y avait pas d’adresse de retour ; seulement le nom de Greg, écrit en lettres cursives et féminines que je ne reconnaissais pas, en haut.
C’était une petite boîte.
Je triais le courrier sur le comptoir de la cuisine quand je l’ai remarqué. « Hé », ai-je crié, « quelque chose est arrivé pour toi. »
Greg était près de la cheminée, en train d’ajuster la guirlande. Il s’approcha lentement, prit la boîte, puis s’arrêta. Son pouce suivit du doigt l’écriture, comme si elle contenait un message que lui seul pouvait entendre. Puis il prononça un seul mot, et le silence se fit dans la pièce.
« Callie. »
Ce nom… je ne l’avais pas entendu depuis plus de dix ans.
« Callie. »
Greg l’avait mentionnée une fois, il y a des années. Au début de notre relation, un soir d’été où nous étions allongés dans l’herbe, il m’a parlé de sa petite amie de l’université. Son premier amour.
Celle qui lui avait fait croire à l’éternité — et qui avait ensuite brisé cette croyance.
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