Greg s’est précipité vers notre chambre. Je l’ai suivi, le cœur battant la chamade.
« Que se passe-t-il ? » ai-je demandé en bloquant le passage. « Vous me faites peur. »
Il ne me regarda pas en enfilant un jean et un sweat-shirt, ses mains tâtonnant avec la fermeture éclair.
« Greg, parle-moi. Qu’est-ce qu’il y avait dans la boîte ? »
« Je ne peux pas », dit-il. « Pas encore. Je dois trouver une solution. »
« Comprendre quoi ? » Ma voix s’est élevée. « C’est notre vie. Tu ne peux pas partir sans t’expliquer. »
Il a fini par croiser mon regard. Son visage était pâle, ses yeux cernés de rouge.
« Je suis désolé », dit-il doucement. « S’il vous plaît. Je dois faire ça tout seul. »
Et sur ce, il partit — le jour de Noël.
La porte d’entrée se referma avec un clic discret qui, d’une certaine manière, parut plus fort qu’un claquement.
Lila et moi restions assises en silence. Les lumières clignotaient sans cesse, les brioches à la cannelle brûlaient dans le four et le temps semblait interminable.
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