Elle s'appelait Lauren Mercer. Vingt-neuf ans. Ancienne représentante pharmaceutique. Ethan payait le loyer d'un appartement en centre-ville par le biais d'une SARL que je supposais liée à l'un de ses fournisseurs. L'enquêteur de Rebecca a retrouvé le bail, les factures d'électricité et des photos sur les réseaux sociaux que Lauren avait pour la plupart gardées privées, à l'exception d'une photo où elle était taguée, datant de sept mois plus tôt. La main d'Ethan reposait sur son ventre arrondi.
La légende disait : Construire notre petit avenir.
Notre petit avenir.
Pendant que je remboursais les prêts immobiliers, cotisais au maximum à la retraite et manquais des fêtes de fin d'année aux urgences, mon mari construisait une autre famille en parallèle de la mienne. Pas une aventure sans lendemain. Pas une erreur. Une seconde vie, soigneusement financée par le temps, les mensonges et mon labeur.
À 21h12, Ethan a finalement appelé.
« Mon vol a été retardé », dit-il d'un ton désinvolte. « Je risque d'atterrir en retard. »
J'ai regardé mon téléphone, puis la photo de l'enquêteur sur mon ordinateur portable. Et j'ai répondu : « C'est étrange, Ethan. Parce que la France n'accouche généralement pas à Chicago. »
Le silence au bout du fil dura trois secondes entières.
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