Elle s’appelait Lauren Mercer. Vingt-neuf ans. Ancienne représentante pharmaceutique. Ethan payait le loyer d’un appartement en centre-ville par le biais d’une SARL que je supposais liée à l’un de ses fournisseurs. L’enquêtrice de Rebecca a retrouvé le bail, les factures et des photos sur les réseaux sociaux que Lauren avait pour la plupart gardées privées, à l’exception d’une photo où elle était taguée, datant de sept mois plus tôt. La main d’Ethan reposait sur son ventre arrondi.
La légende disait : « On construit notre petit avenir.»
Notre petit avenir.
Pendant que je remboursais les prêts immobiliers, que je cotisais au maximum à la retraite et que je ratais des fêtes à l’hôpital, mon mari construisait une autre famille en parallèle de la mienne. Pas une aventure. Pas une erreur. Une seconde vie, soigneusement financée par le temps, les mensonges et mon travail. À 21 h 12, Ethan a enfin appelé.
« Mon vol a du retard », a-t-il dit d'un ton désinvolte. « Je risque d'atterrir en retard. »
J'ai regardé mon téléphone, puis la photo de l'enquêteur sur mon ordinateur portable.
Et j'ai répondu : « C'est étrange, Ethan. Parce que la France n'accouche généralement pas à Chicago. »
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