Alberto rit froidement :
« Les promesses faites aux morts ne m’aident pas à payer mes factures. Je me suis promis de réussir. Et cela implique de me libérer de cette cage qui sent la naphtaline et le passé. »
Son regard m’écrasa contre la chaise comme un poids de fer.
« Tu comprends, Clara ? C’est la seule bonne décision pour notre famille. »
« Notre famille. » Il utilisait toujours cette expression quand il voulait quelque chose : quand il avait besoin d’un prêt pour sa voiture, quand il m’a fait renoncer à un voyage avec mes amis.
« Je ne peux pas, Alberto », dis-je doucement, mais il l’entendit.
« Tu ne comprends pas ? Tu ne comprends pas que sans moi, tu es nul ? »
Personne ! Qui voudrait de toi, avec tes principes absurdes et tes promesses faites à des fantômes ?
Il n’a pas crié. Il l’a dit calmement, comme pour juger. Et cela rendait la chose encore plus terrifiante.
Les jours suivants, il joua le rôle du mari parfait. Il m’apporta des jus de fruits frais, m’envoya des messages tendres. Mais je savais que c’était sa vieille tactique. D’abord, il me frappait. Puis, il m’endormait avec de fausses démonstrations d’affection.
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