« À qui est-ce, mon oncle ? » demandai-je.
« À nous », répondit-il. « C’est pour la famille. »
Après sa sortie de prison, il avait travaillé à différents endroits, économisant petit à petit jusqu’à ce qu’il achète ce terrain. Pendant dix ans, il l’a cultivé, a construit la maison, mais n’en a jamais parlé à personne.
Ma mère pleurait, et je l’ai serrée dans mes bras, incapable de dire un mot.
« Mon oncle, pourquoi n’as-tu pas utilisé cet argent pour toi ? » ai-je demandé.
« Je n’ai pas besoin de grand-chose », a-t-il répondu. « J’ai appris que lorsqu’on fait une erreur, il suffit de quelqu’un qui croit encore en notre bonté. C’est ma façon de te rendre cette confiance. »
Les jours passèrent. Maman se rétablissait, peut-être grâce à l’air frais et aux fruits sucrés du verger. J’aidais à les vendre aux voyageurs.
Ils disaient : « Ces fruits ont un goût différent, plus sucré. »
Mon oncle sourit et répondit :
« Parce qu’ils ont été plantés avec gratitude. »
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