Lucía raccrocha. Elle éteignit son portable. Elle se prépara un thé et s’assit près de la fenêtre. Elle pleura, oui. Elle pleura la relation qu’elle croyait avoir, qui s’avéra être une illusion qu’elle entretenait elle-même. Mais à travers ses larmes, elle ressentit une étrange légèreté. Le poids de tenter de plaire à quelqu’un qui la méprisait s’était envolé.
Les jours suivants furent difficiles. Marcos tenta d’appeler à plusieurs reprises, laissant des messages vocaux allant de la supplication au reproche. Lucía ne répondit pas.
Elle savait que si elle cédait maintenant, si elle payait ces 10 000 dollars, elle confirmerait que sa seule valeur à leurs yeux était financière.
Elle savait que Marcos et Elena avaient dû contracter un prêt urgent à des conditions désastreuses, et que cela avait provoqué leur première véritable dispute conjugale, une dispute où l’argent n’était pas apparu comme par magie pour apaiser les tensions. Le monde illusoire dans lequel ils vivaient avait éclaté.
Six mois s’écoulèrent. Le silence entre la mère et le fils avait constitué une barrière épaisse et douloureuse, mais nécessaire. Lucía avait profité de ce temps pour se retrouver, sortir avec des amis et tricoter – non pas pour ceux qui n’appréciaient pas son travail, mais pour une association caritative locale.
Un dimanche après-midi, on sonna à sa porte. Lorsqu’elle ouvrit, elle trouva Marcos. Il était seul. Il paraissait plus maigre, avec des cernes sous les yeux, et ses vêtements n’étaient plus aussi impeccables que d’habitude. Il n’y avait plus aucune trace de l’arrogance ni du ton exigeant de son dernier appel téléphonique.
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