Un foyer pour les perdus
Elena Ward s’était habituée au silence. Non pas le silence paisible qui s’installe dans une maison après le coucher, mais le silence scrutateur et critique d’une petite ville du Midwest qui feignait de ne pas la dévisager tout en la scrutant à la moindre occasion. Pendant près de dix ans, elle vécut sous ce regard, traversant ses journées le menton haut et le cœur serré contre des côtes qui avaient appris à supporter le poids des responsabilités. Chaque matin, elle accompagnait son fils Jamie à l’école primaire au bout de la rue Cedar. Les trottoirs étaient fissurés, les érables croulaient sous le poids des tempêtes, et les voisins, appuyés contre les clôtures ou debout sur leurs porches, arboraient des expressions ni amicales ni hostiles, juste calculatrices. Leurs chuchotements parvenaient à peine à être entendus, mais assez bas pour qu’ils puissent nier toute responsabilité. « La pauvre, élever un enfant seule », disait une femme en arrosant ses pétunias mourants. « Quel dommage », murmurait une autre.
« Un si joli visage… si seulement elle avait fait de meilleurs choix. »
Et toujours, toujours, la même question cinglante : « Elle n’a même jamais dit à personne qui était le père. »
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