« Viendra-t-il un jour ? » Elle hésita avant d’acquiescer. « Peut-être. » Elle ne lui dit pas la vérité – toute la vérité – que sur une route déserte, neuf ans plus tôt, lors d’un orage qui faisait trembler le sol et gonflait les nuages, elle avait rencontré un homme qui avait bouleversé sa vie. Elle ne lui raconta pas comment sa voiture était tombée en panne, la laissant en panne dans l’obscurité, et comment un camion s’était arrêté derrière elle, ses phares aveuglants à travers la pluie. Elle ne mentionna pas que l’homme qui en était sorti – grand, brun, trempé jusqu’aux os – lui avait parlé gentiment, avait réparé son moteur de ses mains expertes et lui avait offert un abri dans une cabane voisine lorsque l’orage avait redoublé. Elle ne lui parla pas de la nuit qu’ils avaient passée à parler de rêves, de lieux qu’aucun d’eux n’avait vus mais qu’ils désiraient tous deux ardemment.
Elle se sentait enfin comprise. Au lever du soleil, il l’embrassa tendrement avant de lui annoncer son voyage d’affaires à l’étranger. Il lui promit de revenir. Et il ne revint pas. Elle omettait ce détail, car Jamie n’avait pas besoin de cette histoire. Pas encore. Peut-être jamais. La ville, en revanche ? On ne lui avait jamais pardonné d’être célibataire. On ne lui avait jamais pardonné d’avoir un enfant sans explication qui corresponde à leurs petites catégories bien définies. On prenait sa dignité discrète pour de l’entêtement et son indépendance pour de l’arrogance. Le village vivait de la routine, et Elena la perturbait en existant en marge. Puis, un après-midi, alors qu’elle balayait le perron et que Jamie jouait avec ses avions miniatures, le crissement des pneus sur le gravier attira son attention vers la route. Une Bentley argentée et rutilante – si brillante qu’elle reflétait toute la rue – s’approchait lentement de sa maison. Dans le quartier, les rideaux s’ouvraient comme des danseuses synchronisées.
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