À chaque fois, la porte restait fermée pendant 15 à 20 minutes.
Quand il sortait, il avait l’air fatigué, le regard vide, comme s’il venait d’une autre planète.
Un soir, alors que Michael descendait au garage, Elena ouvrit par curiosité l’application de la caméra de sécurité sur son téléphone – le système que Margaret avait elle-même demandé à installer.
La caméra de la chambre de sa belle-mère ne servait qu’à la « surveillance médicale », mais ce qu’elle vit la glaça d’effroi.
L’écran montrait Margaret assise sur une chaise en face de Michael, la lumière tamisée, les murs couverts de photos de famille défraîchies.
Sa voix était basse et posée… « Raconte-moi encore, Michael. Que te souviens-tu de cette nuit-là ? »
Michael resta immobile, la voix tremblante :
« Le feu… Papa qui criait… toi qui tenais la bougie… »
« Non, » l’interrompit-elle d’une voix sifflante. « Tu te souviens mal.
C’était un accident. Tu n’as rien vu. Tu m’entends ? »
Michael tremblait.
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