Quand j’ai remarqué que Lily cachait encore son déjeuner, je l’ai suivie discrètement, jusqu’à ce qu’elle murmure à quelqu’un qui habitait derrière notre école : « Papa… j’ai apporté à manger. » J’ai eu le souffle coupé. Je me suis ressaisi, j’ai attrapé mon téléphone… Et ce qui s’est passé ensuite a tout changé.

Dehors, la cour de récréation était presque déserte. J’ai scruté les balançoires, la structure de jeux, le bitume. Aucune trace de Lily. J’étais sur le point d’abandonner quand un éclair violet a attiré mon attention : le coin d’un sac à dos qui glissait le long du bâtiment, en direction du petit bois derrière l’école.

Mon cœur s’est emballé. Les élèves n’étaient pas autorisés à y aller seuls.

J’ai traversé l’asphalte à toute vitesse, partagée entre la peur de réagir de façon excessive et une lourdeur dans l’estomac. Lily avait toujours été l’une de mes élèves les plus brillantes : concentrée, gentille, toujours prête à faire plaisir… jusqu’à récemment.

J’ai ralenti à l’approche des arbres, ne voulant pas l’effrayer. Un peu plus loin, à une cinquantaine de mètres, je l’ai aperçue : Lily, son sac à dos violet ballottant tandis qu’elle marchait sur un étroit sentier de terre entre les érables. J’ai hésité. Suivre une élève hors de l’enceinte de l’école sans prévenir personne n’était pas prévu au règlement. Laisser une enfant de sept ans s’aventurer seule dans les bois ne l’était pas non plus.

J’ai rapidement envoyé un texto à la secrétaire de l’école :
Je vais voir Lily Parker derrière l’école. Je reviens dans 10 minutes.

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