Un jeudi au service d’oncologie
Les membres du club des Iron Wolves étaient présents comme toujours, se relayant pour s’asseoir avec leur frère pendant ses perfusions du jeudi. Dale « Ironside » Murphy, soixante-huit ans, exerçait ce métier depuis neuf mois : peau pâle, barbe taillée, gilet en cuir par-dessus une blouse d’hôpital et une perfusion scotchée au bras.
Ce jour-là, le silence régnait dans la salle. Les cris d’un petit enfant résonnèrent dans le couloir – aigus, rauques, de ceux qui vous font mal à la poitrine rien qu’à les entendre. Snake, assis à côté de Dale, essayait de se concentrer sur la perfusion. Les paupières de Dale s’ouvrirent brusquement.
« Ce gamin souffre », murmura Dale, la voix faible.
« Ce n’est pas notre affaire, mon frère », dit doucement Snake. « On va t’aider à traverser ça. »
Mais les pleurs se sont transformés en une heure de hurlements. Les infirmières se sont précipitées. Un médecin est passé en trombe. Rien n’a changé. Puis la voix d’une mère s’est brisée, lourde de désespoir : « S’il vous plaît, aidez-le. Il n’a pas dormi depuis trois jours. S’il vous plaît. »
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