—Harris ! — Le cri fendit le quai comme un fouet.
Caleb leva les yeux. Sur la passerelle métallique surplombant la zone de chargement se tenait son superviseur, Dalton Reeves, une main sur la rambarde, l’autre consultant l’heure sur une montre connectée rutilante. La chemise de Dalton était impeccable, ses cheveux parfaitement coiffés, pas une goutte de transpiration.
— On compte bien expédier cette cargaison cette année, non ? — lança Dalton. — Le client est en route. La remorque devrait être prête à partir dans quarante-cinq minutes.
—J’y travaille, monsieur, répondit Caleb en s’efforçant de garder son calme. —Je viens de devoir réempiler une palette cassée. J’ai presque fini.
Dalton leva les yeux au ciel, un geste suffisamment ample pour que tout le monde sur le quai puisse le voir.
—Il y a une file de gars qui attendent de prendre ta place pour la moitié de ton salaire, a-t-il dit. —Ne m’oblige pas à parler aux RH, Harris. Tu n’es pas quelqu’un de spécial. Tu n’es qu’un numéro. Souviens-toi de ça.
Caleb serra les dents et répondit à la première idée qui lui vint à l’esprit. Il avait un crédit immobilier sur une petite maison dans l’ouest de la ville, trois enfants qui grandissaient plus vite que son salaire, et une femme qui faisait le ménage dans un hôtel du centre-ville et rentrait chaque soir avec une nouvelle douleur. Il ne pouvait pas se permettre d’être fier.
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