Il croyait que l’amour pouvait s’exprimer par le confort, la sécurité et les opportunités.
Puis Amanda est décédée.
Le cancer l’a emportée lentement, cruellement. Et quand elle est partie, quelque chose d’autre a disparu avec elle : la dernière personne qui voyait en Roberto un homme, et non un empire.
Les enfants ont changé après cela.
Au début, ils venaient un week-end sur deux. Puis une fois par mois. Puis seulement les jours fériés. Finalement, même plus. Les appels téléphoniques sont devenus brefs. Les excuses sont devenues automatiques. Le silence est devenu la norme.
Il y a six mois, Roberto a lui aussi été touché par la maladie.
Son corps s’affaiblissait de jour en jour. Les médecins lui parlaient doucement, avec précaution, comme on le fait quand l’espoir est mince. Il avait mal aux os. Ses poumons le brûlaient. Le sommeil lui venait par bribes.
Mais rien de tout cela n’était aussi douloureux que le silence.
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